From Dusk Till Dawn.

Stell Dir eine Frühsommernacht vor. Du, dein Lieblingsmensch, und euch zu Füßen liegt mondlichtübergossen der schönste Platz der Welt. Du bist, wo du immer schon mal sein wolltest, im sagenumwobenen Anzeigetafelhaus. Roter Backstein. Denkmalgeschützt. Und deine Hausnummer für diese Nacht heisst Achtzunull. Kannst du dir das vorstellen? Ja?

Dann weisst Du jetzt, wie eine Nachtwache in der Alten Försterei nicht ist. Romantisch nämlich. Denn die Romantik leidet gar furchtbare Qualen, wenn ihr kalt ist an Hand und Fuß. Sie reagiert außerordentlich empfindsam auf Müdigkeit. Sie schrumpelt zusammen auf weniger als Null, wenn man müde und zähneklappernd mit einer Taschenlampe durch den Tann stapft, wo alle Schatten Augen haben und einen die Gullydeckel anbellen. Die Welt außerhalb des Internets ist doch ein überraschend unsicherer Ort.

Allerdings Sonnenaufgänge, die können sie gut in Köpenick. Warmes Morgenrot, das die frischlackierten Wellenbrecher beglänzt. Kaffeeduft. Man schüttelt vorsichtig die Nacht aus den Knochen und denkt: ich wasch jetzt Tassen ab, ich Held.

Zwei Tage später, ausgeschlafen und von der Abendsonne aufgeheizt, klingt „Drei Grad. Zwölf Stunden Nachtschicht. Früh um vier Kaffee kochen.“ wie das romantischste, das ich je erlebt habe – und genauso und nicht anders werde ich es meinen Kindern und Kindeskindern erzählen.

Was wir daraus lernen? Dass Romantik vor allem eines braucht: Zeit. Auch ein wenig Illusion schadet nicht. Ist so ähnlich wie mit Liebe. Aber das lasst euch besser von einer erklären, die sich damit auskennt.

[Wer wissen will, wie´s wirklich war, geht bitte hier entlang. Wer überdies Bildbeweise braucht: Die kommen im Laufe des Abends. Versprochen! Die wären denn jetzt auch endlich fertig.]