Der Kitt zwischen Raum und Magie

Was macht einen zum Fan? Was bedeuten Fans für das Spiel? Ingo Petz steht seit über 30 Jahren auf der Tribüne. Der Nationalmannschaft schaut er schon lange nicht mehr zu, nur dem 1. FC Union Berlin hält er noch die Treue. Weil er sich dort geschützt fühlt vor dem Ausverkauf der Emotionen. Noch.

Dieser Beitrag erschien im Buch Die WM und ich. Am Sonntag, den 20. November, um 17 Uhr gibt es im Panenka (Weichselstr. 27, Friedrichshain) eine Diskussionsrunde über das Fansein und wie es sich verändert hat. Auch Ingo Petz ist dabei, ebenso die Journalisten Nik Afanasjew und Ronny Blaschke, sowie Gerhard Waldherr, Herausgeber des Buches. Das Panenka zeigt die WM nicht. Mehr Infos zur Veranstaltung.

Irgendwann bin ich einfach losgelaufen. Corona hatte das Land im Griff und somit auch den Fußball. Die Fans konnten nicht mehr in die Stadien. Es gab Geisterspiele. Also bin ich bei fast jedem Heimspiel losspaziert zur Alten Försterei. Ich ging durch den Wald, wo wir uns vor Spielen immer trafen, vorbei an der verwaisten Fankneipe Abseitsfalle, entlang der Wuhle, wo die Enten im kühlen Wasser trieben. Es gab noch andere Unioner, die sich ebenfalls dort herumtrieben, mit traurigem, suchendem Blick. Aus dem Stadion hörten wir plötzlich die Rufe der Spieler und Trainer. Das alles klang furchtbar traurig im Hall der leeren Arena.

Schwer zu sagen, was ich damals an der Alten Försterei suchte und zu finden glaubte. „Das könnte ich nicht“, sagte ein Unioner, dem ich davon erzählte, „das würde mir zu wehtun.“ Vielleicht wollte ich einfach nur den Kontakt nicht verlieren zu dem Ort, der mir so viel bedeutet, zu dem Ort, an dem ich als Fußballfan zum zweiten Mal geboren wurde, dem Stadion, wo der emotionale Kitt mich mit einer verschworenen Gemeinschaft verbindet. Dieser Kitt, er war auf einmal weg. Fußball braucht diese emotionale Bindung, aus der magische Momente erwachsen können.

Unvergessliche magische Momente

Diese magischen Momente – das erste Schwimmen ohne Flügel, der erste Ritt auf dem Rad ohne Stützräder, die erste Platte von Iron Maiden – bewahrt man für immer. Eine geheimnisvolle Kraft packt sie und schiebt sie in die Herzkammer. Dort pulsieren und strahlen sie bis zum Lebensende. Beim Fußball interessierte mich nie so sehr das Geschehen auf dem Platz, die schönen Ballstafetten oder taktischen Finessen. Natürlich liebe ich das Spiel, seine Unberechenbarkeit, die einen an das Leben selbst erinnert.

Viel wichtiger ist mir die Gemeinschaftserfahrung, das Miteinander, das der Fußball hervorbringt. Wo trifft man in unserer Gesellschaft an einem Ort auf so unterschiedliche Menschen? Die Liebe zu einem Verein bringt Menschen, die sich sonst nie begegnen würden, dazu, etwas gemeinsam zu machen: Choreografien, Kleider für Obdachlose sammeln, Konzerte, Lesungen besuchen, an Diskussionen teilnehmen, Drachenboot fahren.

Es geht dabei um Eigeninitiative, Selbstorganisation, Kreativität, um das Mitmachen und Einmischen – letztlich um die Möglichkeit, sich innerhalb eines bestimmten Rahmens ausleben und entfalten zu können und dies anderen ebenso zu ermöglichen. Man kann all das auch Freiheit nennen. An das Spiel, das mich zum Fußballfan machte, kann ich mich nicht erinnern, aber an dieses hitzige Gefühl, das es auslöste und das mich noch tagelang begleitete. Ein Gefühl, das mich als ziemlich klein geratenen Jungen größer und selbstbewusster machte.

Zwischen Vokuhilas und Schnauzbartmännern

Meine speckige Provinzwelt wurde heller, abenteuerlicher. Die Jungs aus meinem Dorf, die schon einen Führerschein hatten, fuhren samstags zum Effzeh, ins Müngersdorfer Stadion. Und ich fuhr irgendwann mit, 1988 muss das gewesen sein. Es war die Zeit von Icke Häßler, von Litti, Klaus Allofs und Christoph Daum, der dem Verein neue Hoffnung auf Titel einhauchte.

In der Südkurve: Vokuhila- und Schnauzbartmänner, Karottenjeans, der Geruch von Bier und Testosteron, die Eruption nach einem Tor, das Fluchen und Schimpfen, wenn ein Kölner den Ball vertändelte. Und immer wieder die „Effzeh- Effzeh“-Rufe aus tausenden Kehlen. Meine Augen strahlten, mein Herz brannte. Dies war scheinbar eine Parallelwelt mit anderen Regeln und geheimen Codes. Ein Spielplatz der Zügellosigkeit, ein Raum des Widerstands gegen die spießige westdeutsche Allerleigesellschaft mit ihren biederen Einfamilienhäusern. Das Feuer war entfacht, es gab keinen Weg zurück.

Von diesem Moment an wollte ich Teil dieser Welt sein. Der 1. FC Köln war meine erste Fußballliebe. Es war eine jugendliche, naive und unbekümmerte Liebe. Ich fuhr mit meinen Freunden ins Stadion, weil ich Sehnsucht hatte, weil da ein schwer zu stillendes Verlangen war. Diese Sehnsucht half mir über meine Frustration hinweg, die sich immer dann wie ein schwarzer Nebel breitmachte, wenn der Effzeh mal wieder verloren hatte, was in den 90ern nicht selten vorkam. Deswegen ist der Fußball für mich unbedingt an einen Ort gebunden und an eine Gemeinschaft, nach der ich mich auch als verkappter Individualist und ewiger Nomade sehne.

Im Fernsehen spürt man Fußball nicht

Zusammen ist alles mehr, das Leben ist mehr, die Liebe ist mehr. Diese Erfahrung kann das Fernsehen nicht transportieren. Je älter ich werde, desto mehr sträube ich mich dagegen, Fußball im Fernsehen zu schauen, wo er, als glitzernde Show ausgeschlachtet, zu einem Einheitsprodukt entstellt und der Basis entrissen wird. Im Fernsehen spürt man nicht, um was es den Menschen im Stadion geht, wenn sie für etwas brennen, wenn sie sich den Frust der Woche, die Maloche, die Wut von der Seele schreien, wenn sie gewinnen wollen – wenn schon nicht im Leben, dann wenigstens im Fußball.

Emotionen entstehen nicht, weil sie in pathetischen Fragen und Sätzen von Menschen in schicken Anzügen mit schnieken Frisuren beschworen werden. Die Fans schaffen sie, durch ihre Präsenz, weil sie sich in ihrer Sehnsucht mit dem Geschehen auf dem Spielfeld zu einem mythischen Stoff verbinden, weil sie mit Verein, Mannschaft und Stadion eine Verbindung eingehen. Eine Verbindung, die sie trotz aller Widrigkeit, trotz aller Widersprüche pflegen. Und diese Verbindung braucht vor allem eines: Raum. Das kann im Notfall auch eine Kneipe mit einem Fernseher sein, aber sie kann nicht das Stadion ersetzen, in dem all die Geschichten und Erinnerungen und das Miteinander zu dem verschmelzen, was Fußballfans Liebe nennen.

Der Geruch von Schweiß und Bratwurst und Milliarden

Ich glaube, dass jeder Stadionbesuch von der Sehnsucht getragen ist, als Fan immer wieder neu geboren zu werden, den ersten Besuch, den ersten magischen Moment nochmals zu durchleben, erstrahlen zu lassen. Man singt die Lieder, man klatscht, man brüllt, beim Tor fliegt das Bier in die Luft, der Geruch von Bratwurst und Schweiß umweht einen wie ein Schleier, wir umarmen uns, lachen, stampfen mit den Beinen auf Beton, schimpfen, weinen und recken unsere Fäuste gen Himmel. Die Anspannung, das Mitfiebern befällt jede Körperzelle.

Am Ende eines Spiels bin ich häufig völlig erschöpft. Diese Kraft verbindet Gleichgesinnte, bestärkt aber auch, Komfortzonen zu überwinden und anderen die Hand zu reichen. Wo sonst in unserer nach Kategorien eingehegten Gesellschaft wird man noch mit dieser Wucht an Lebensverdichtung konfrontiert? Wenn all das weiterhin existieren soll, müssen Fußballfans sich engagieren – und verhindern, dass der Profifußball nur nach ökonomischen Maßstäben geregelt wird.

Der Sport erwirtschaftet Milliarden. Und das ist nur möglich, weil die Fans mehr in ihm sehen als den Schuss aufs Tor. Unsere Emotionen, unsere Liebe sind die Motoren dieses komplett irren und völlig entfesselten Geschäfts. Unsere Träume, unsere Sehnsüchte haben den Fußball wie einen riesigen Ballon aufgeblasen, der immer mehr von der Erde abhebt. Als Fan gebe ich nicht nur Geld und Zeit, sondern – und das ist das Kostbarste – einen Teil von mir. Dafür kann ich erwarten, von Funktionären ernst genommen zu werden – und zwar auf Augenhöhe.

Union und die Neugeburt als Fan

Meine zweite Geburt als Fan erlebte ich beim 1. FC Union Berlin. Sie veränderte mich als Fußballfan, vielleicht sogar als Mensch. Ich war kurz zuvor aus Neuseeland zurückgekommen, wohin ich auswandern wollte und zwei Jahre gelebt hatte. Doch ich war nicht der Typ für ein Leben am Ende der Welt. Als Journalist und durch meine Beschäftigung mit den autoritären Systemen in Belarus und Osteuropa war ich politischer geworden. Neuseeland bot dafür zu wenig Reibungsfläche.

Die Liebe zum Effzeh existierte noch, aber nur als romantischer Jugendtraum. Der Fußball hatte sich längst verändert. Er war von den Bezahlsendern aus seiner wohlig muffigen Ecke herausgezerrt worden, Medien und Verbände hatten ihn nach dem Antlitz des großen Mammon geformt, er war Popkultur und Massenware geworden. Rekordfernsehgelder. Rekordtransfers. Rekordstimmung, wie bei der WM in Deutschland, die zu einer überdrehten Familienfeier in Schwarz-Rot-Gold wurde. Schland – die unbekümmerte Zusammenrottung der Jubeltrubelheiterkeitsjünger – war geboren. Die staatlich geprüften Märchenmacher Schweini, Poldi, Klinsi und Jogi im Rausch einer neuen Fußballlieblichkeit.

Ich wollte keine Märchen, sondern ehrlichen Fußball schauen. Eines Tages landete ich an der Alten Försterei. Der Waldweg zum Fußballglück, die Wuhlheide, überall Kutten, Normalos, Bierselige, Punks, Langhaarige und Biker. Das Stadion: aufgeplatzter Beton, rostige Wellenbrecher, fast nur Stehplätze, darüber ein weiter verheißungsvoller Himmel. Die Fans schüttelten Hände, klopften sich gegenseitig auf die Schulter, man kannte sich.

„Ihr geht zum Fußball, wir zu Union“

In den lange vertrauten Bratwurstduft mischte sich Kohlenrauch. Das
Spiel gegen die Zweite des HSV ging verloren. Es war ein ziemlich mieser Kick. Auf der Waldseite standen die Fans und sangen – aus Trotz, aus Spaß, aus Liebe zu Mannschaft und Verein. Immer wieder schallte „Eisern Union“ über die Ränge. „Ihr geht zum Fußball, wir zu Union“, sagen sie.

Es hat mich sofort gepackt. Über die Jahre bin ich immer mehr an Union herangewachsen, an eine Fanszene, die mir quicklebendig vorkam, sicher auch rebellisch. Ich mochte, dass Union – ein lange strauchelnder und ums finanzielle Überleben kämpfender Verein – eine Symbiose mit seiner loyalen Fanszene eingegangen war, einer Szene, die dem Verein immer wieder aus der Patsche half, Geld sammelte, demonstrierte, Blut spendete, das eigene Stadion aus eigener Kraft umbaute.

Diese Symbiose war schon in der DDR angelegt. Union war als ewiger Außenseiter eine typische Fahrstuhlmannschaft, mit wenig Geld, mit Funktionären, Spielern und Anhängern, die Fußball arbeiten mussten, um irgendwie durchzukommen. Das brachte über die Jahrzehnte eine selbstbewusste und eigenwillige Fankultur hervor, die lieber selbst macht und tut und organisiert, als sich etwas mundgerecht vor die Nase stellen zu lassen.

Haltung und Störrigkeit

Union war 2012 einer von zwei Profivereinen, die das kontroverse Sicherheitskonzept der DFL nicht unterschrieben. Die Fanszene hatte immer wieder dagegen protestiert. Diese Haltung, aber auch Störrigkeit, sich mit dem Fußball, seinen Verwaltern, Akteuren und Regeln auseinanderzusetzen, sind mir in Fleisch und Blut übergegangen.

Daraus entstand das Projekt Fankurve Ost – Fankultur in der Offenen Gesellschaft, in dem ich meine zwei großen Leidenschaften zusammenbringen konnte: Fußball und Osteuropa. Wir brachten Fans aus Russland, aus der Ukraine und Belarus nach Berlin und zeigten ihnen, wie in einer demokratischen Gesellschaft der Fußballraum verhandelt wird – zwischen Vereinen, Verbänden, der Politik, den Fans und ihren Initiativen.

Ich fuhr immer häufiger auswärts, wurde Mitglied, holte mir die Dauerkarte. Ich begann, über Union zu schreiben und zu sprechen, machte Stadionführungen, organisierte Auswärtsfahrten, machte mit, als es beim Projekt Zukunft Profifußball hieß, Reformkonzepte zu erarbeiten, damit der Fußball vielleicht doch wieder ein Fußball wird, der sich seiner Verbindung zur Basis erinnert.

Darum geht es doch schließlich: Man sieht Zusammenhänge, man knüpft Kontakte, man spielt Pässe und ermöglicht im besten Fall neue Räume. Ich frage mich wirklich, was all die Zuschauer in Leverkusen, Wolfsburg, Sinsheim und Fröttmaning in die Stadien treibt, wenn sie letztlich doch nur in teuer erworbenen Plastikschalen herumsitzen, leblos wie Pappaufsteller, als Mahnmale für einen Kommerzfußball, der keine eigenwilligen Fans will, sondern: Unterwerfungswillige.

„Scheiße, wir steigen auf“

Union hatte irgendwann beschlossen, zu den zwanzig besten Vereinen Deutschlands zu gehören. Klare Stoßrichtung: Bundesliga. Die Fanszene haderte mit der Perspektive, mit dem Kommerz, mit neuen Regeln, die auf uns zukommen würden. „Scheiße, wir steigen auf“, stand auf einem Banner, als wir 2017 schon mal kurz davorstanden. Am 27. Mai 2019, nach zehn Jahren zweite Liga kam er schließlich, der Aufstieg. Wir hielten im zweiten Spiel der Relegation ein 0:0 gegen den VfB Stuttgart; die Alte Försterei explodierte vor Glück. Es war ein historischer Moment, der kleine FCU aus Köpenick war aufgestiegen, in die Bundesliga, ein Kunststück, geschaffen aus eigener Kraft.

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Mittlerweile spielen wir seit vier Jahren im Oberhaus, eine Saison erfolgreicher als die andere, Union spielt international. Für manche Medien – die es vielleicht sogar gut meinen – sind wir der „Kultklub“ und „das Wunder von Köpenick“. Der Verein hat mittlerweile über 40.000 Mitglieder. Doch an mir zerrt und reißt es wie nie zuvor – an meinem Fansein, an meiner Liebe zum Fußball, an dem, was ich in Union sehe oder gesehen habe oder sehen will.

Wie geht es weiter mit dem Fußball?

Als ich während der Corona-Pandemie immer wieder ums Stadion lief, glaubte ich zuweilen, dass der Fußball langsam in mir verlöscht wie die Energie in einer altersschwachen Batterie. In diesen Momenten dachte ich zurück, wie wir zwei Tage nach dem Aufstieg über Spree und Dahme auf einem Boot Richtung Köpenick schipperten, begleitet von einem Dutzend Schiffen. Überall standen die Menschen am Ufer und jubelten, so auch, als wir in Köpenick einfuhren.

Die Brücken, das Ufer, alles voller Menschen, ein rot-weißes Vereinsfahnenshirtfanschalmeer. Kinder, ältere Frauen, Mütter, Väter, Söhne, Töchter und Enkel umarmen sich, manche weinten, manche lachten, wieder andere sprangen und hüpften ausgelassen, sangen und schrien. Nichts daran war inszeniert. Es floss aus den Menschen einfach heraus. Sie empfingen ihre Mannschaft, ihre Spieler, ihre Leute. Ihr rot-weißes wogendes Meer nahm sie auf und demonstrierte, wohin dieser Verein gehört, woraus er entstanden ist und wie alles zusammenhängt, wenn wir von der Liebe im Fußball sprechen.

Ich weiß nicht, wie es weitergeht, mit dem Fußball, mit Union und mir. An ein Happy End wie in einem Hollywoodfilm glaube ich nicht, eher an ein banales Ende wie in einem neorealistischen Beziehungsdrama. Doch das Bild von der Einfahrt in Köpenick werde ich in Erinnerung behalten.

Die WM in Katar interessiert mich nicht.